ALGO-RITMO

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tão magro agora o verão

nestes quase-dias digitais

e eu a pensar que dentro do teu vestido vive

a arcaica aliteração do quase desusado

calor cutâneo

e eu a sentir dentro dos olhos

o movimento e o peso quente do sol

mas também a fria contra-gravidade

das principais imagens

a lembrar-me tanto dos teus olhos

tu que me ensinaste – sem querer

como se aprende sempre –

o primeiro verbo intransitivo do amor

mas eu e as minhas mãos nós quisemos

sempre a viagem interminável

aquela que em tudo o que diz é como

o silêncio dá

uma volta completa a si mesma

a cada verso ou coisa dita –

e nenhuma equação ou lei dura podem anular o acaso

ou a dança cherokee que criou o mundo

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que outra intuição poderás jogar contra

as palavras senão o fortuito nada que lhes é

simétrico

a cada momento imagina

o verso é uma coisa que roda nas mãos

ou o que a cada – grama de – silêncio separa

a carne da eternidade

o corte breve mas infinito

que faz todo o verdadeiro poema ser

sempre a guerra mais perfeita –

ou ainda o canto sioux da criação das coisas

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a imagem mais secreta

a infância ou

uma ilha de ar dentro

da boca

o céu corrompido

a fotografia calculada mas sempre invisível

do paraíso

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agora mesmo o espírito algo-rítmico

do meu tempo – contra o dito espírito geómetra

do deus de jerusalém – a querer fazer tudo para sempre

de todas as maneiras

ninguém anda sobre a água a não ser

no deserto ou dentro de ecrãs de ecrãs  

e tu a quereres ensinar às máquinas o silêncio

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agora o véu de silício que te divide

os olhos ao meio

e ainda nestes anos essa mão que fala

agora de tanta coisa não conhece

o começo ou o fim da jaula de vidro em que

se move já programada calibrada

como uma divindade de calendário

ao contrário

a verdadeira arca negra existe

por detrás dos olhos – como o amor –

a caixa que nem

o deus de jerusalém conhece

por completo

o lugar que a catapulta

por fim fere

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talvez que não haja já furor instantâneo

ou continuado êxtase que refaça

e repare agora a estreita divisão dos lugares

mas nada é nunca

tão veloz que possa expurgar o que existe

o mundo é hoje mais do que nunca

um espelho que encontra um

espelho como se fosse

a noite em pleno dia

ou o sol vertical dos ecrãs

esse sol que nunca tomba

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também eu uma noite

experimentei a eternidade dentro

dos olhos

e se aprendi algo foi que toda

a metáfora que remonta é uma verdade

que cai

e algo ou alguém tem sempre

de iniciar a queda

assim também o silêncio (como se fosse

a verdade)          no papel

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no primeiro sílex talhado 

havia já o algoritmo ou

o pixel quântico por vir – o mundo inteiro agora

a cada instante o corte pela metade –

entretanto veio a flor de lótus do indra

o tal multiforme que dorme o sonho do espaço

um em cada rosácea das galáxias

um em cada link– toda

a beleza (quase) impossível do mundo no tempo

de que tudo é uma dobra

já na primeira pedra talhada

onde havia a medida sempre exacta

do infinito

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um dia ou uma noite

não sabes ao certo

conheceste a armadilha mais

perfeita

e por momentos puseste de lado

a fúria que ignora o risco mais intacto

o mais puro modo de sentir

tudo o que é

indecifrável – assim

seja sempre o amor

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porque cada nome é ainda

neste tempo de permuta quase

infinita

de números e circuitos permeados

pela crença mais infida no ouro

cada palavra é a cada instante

o êxtase de que se despede

o salto ou computo súbito em que a veia abdica

do prazer do sangue

Luís Felício

[Tavira, 1982]

Poet.