Nenhuma linha de água a une: “Diz-me, qual é o teu sonho?” anda atrapalhada com uma certa forma de nuvem — disforme que tudo se resume a fazer uma grande confusão e o resto do tempo a limpar essa grande confusão bem limpinha certinha no entanto dito de outro modo prefere o desassossego vinte e quatro horas diárias desse exigente emprego. Há o certo olhar embarcadiço, o perfume de areia, a seminal dúvida se essa mão é essa mão e a quem pertence, afinal, esta mão qualquer num lugar qualquer de penumbras. Clarões são? Acorda os pássaros. Faz a datação de fragmentos ósseos, estuda o embate dos astros onde rodaram rodaram: vai de belo a hediondo o trajeto da luz. É tão dissonante quando alguém — numa pausa para […] — quer realmente saber a resposta e mede forças² com o silêncio. Era mais isto que queria dizer. “Assim de repente? Não sei se sei.” A festa a gesta a chamar. Mas sem desejo — trapos de vácuo.